Песок, от которого слепнут медленно и необратимо
Встреча в кафе и история у пруда Он сидел за столиком у окна в том самом кафе, где любят встречаться после работы. Не в центре, а где-то на окраине. Я не планировал его видеть. Миша. Он почти не изменился. Та же спортивная куртка, те же уверенные жесты. Он что-то оживлённо рассказывал своей спутнице — Лене, молодой экономистке с умными, но сейчас немного затуманенными глазами. Я выбрал столик в углу. Его бархатный голос долетал обрывками. "—...все твои отчёты — ерунда. Жизнь там, где чувства." Он коснулся её руки. Лена улыбнулась, но в глазах мелькнула тень. Она только что рассказывала об успешном проекте. Потом он вспомнил историю. Голос его стал поучительным, сладковатым от самолюбования. "—Помню, с Людой, первой женой, ездили на пруд. С её сыном и его девушкой. На её же машине, кстати." Он сделал паузу, смакуя внимание Лены. "—Искупались, выходим. Песок липнет. Ну, я взял, воду из бутылки поливаю ей ноги, оттираю песок. Дело-то простое." Лена смотрела ...